Uno se da cuenta de que intentar buscar a alguien que le arregle la vida es lo más cobarde y despreciable que hay. Uno se da cuenta de que a su alrededor solo hay cobardía y desperdicio. De vez en cuando, uno cree ver diminutos focos de vida real.
Pero todo eso da igual. Uno se pasa el tiempo mirando a su alrededor y creyendo ver focos. Y al final, uno se olvida de sí mismo.
No tiene sentido que los ojos se oxiden por las lágrimas debido a la visión de ese panorama de miserabilidad y artificialidad, no tiene sentido tampoco sonreír cuando uno cree ver focos diminutos que parecen escapar de todo ese panorama. No tiene sentido, si mientras, uno se va dejando consumir.
Y uno se pregunta por qué demonios se tiende a esperar que venga un dios que te acoja en su regazo, y te apriete contra su corazón caliente y te susurre palabras de esperanza mientras te cura todas las heridas. Uno se pregunta por qué demonios el miedo se apodera de la vida y la hace añicos entre sus manos de fuego.

Y uno se ve a sí mismo, contemplando el rostro de los demás. Contemplando lo que tiene a su alrededor. Su habitación. Con todos los libros y la silla y la cama y el armario y ese papelucho en el cual escribió palabras surgidas de un deseo irrefrenable. O contemplando la calle. Y los coches y las motos y los autobuses pasar; y la gente, y las tiendas.
Y uno se olvida de sí mismo.
Se olvida de que antes que todo eso está él mismo, de que antes que todo eso está su situación y su vida y lo que él está haciendo con ella.

Pero uno también se da cuenta de que es inevitable el que vuelva, con un golpe seco, fuerte y duro, ese sentimiento y esa reflexión que le conduce hacia sí mismo y hacia su situación y su vida. Parece inevitable.
Uno se repiensa y ve que gran parte de su tiempo lo pasó buscando respuestas y recetas mágicas en libros y películas. Se repiensa y se observa, y es incapaz de hallar alguna huella de vida, de puesta en práctica de las ganas de vivir; contempla su piel blanca, amorenada por el sol, sin rasguño alguno.


Qué pena.